Te miro mal.

Enganchate con esta


'¡Enamorarse es una mierda!', me grita y la entendio profundamente. Yo lo haría mas abarcativo, enamorarse, el amor, engancharse, estar flasheada por mas que te dure 1 hora, es una mierda. Cualquier cosa que te despega de ser vos el centro de la Galaxia me parece una profanación a una felicidad pura. Cualquier cosa que me aleja de ser una persona despreocupada, me preocupa. Y cualquier pibito que hace que quiera abandonar mi personaje de puta merece morir. Aparte posta, ¿que mierda tiene de bueno?. Te transformas en una pelotuda que roza las ganas de suicidarse cada vez que le llega un mensaje con una puta promoción de Movistar, y no un mensaje de el diciendo que te quiere ver. NO, NO, tenes todos los números para ser la boluda del mes y el premio sera una verga de hule gigante.
Uno la pasa como el orto cuando se engancha, pierde cualquier tipo de objetividad frente a esa persona, que le pegue a una anciana te parece maravilloso, que le robe el chupetin a un niño manco hasta te cae gracioso. Idealizas a ese hijo de puta hasta pensar que el es un Dios y vos una cucaracha que no lo merece. Pero ¡por favorrrr!, ¡míralo bien!. Usa remera cuello en V, es drogadicto, pronuncia mal la Z, escucha marcha en su auto todo tuneado, es alérgico al arroz, su comida preferida es el agua, no habla mas que de su puto ombligo y probablemente en unos años descubra que es gay. Pero no, para vos es un partidazo. OK.
Estar flasheado es como estar drogado, ¿viste?. Todo te sorprende, todo te parece maravilloso. Un rasgo de la personalidad que otros podrian tomar como una cagada a vos te parece genial. 'No, es un alma sencible, se preocupa por el mundo, es especial'. No, pelotuda, es vago, no trabaja, la mama aun le hace la leche, garchan en el auto por que no tiene plata, no por que le cabe la adrenalina. Si le gusta la adrenalina que se meta una de esas zanahorias en que se basa su puta alimentación vegetariana en el orto. De repente te enamoraste de una especie de semi- dios que te parece inalcanzable. Tus amigos lo ven y te dicen: '¿posta negra?, ¿este es?' y vos: 'SI,SI; no, en ESTA foto de facebook salio mal, pero mira esta otra...', y tus amigas con resignación, miran y te dicen 'pero no esta bueno...', como diciendo: '¿sos pelotuda? Raja de aca, encima de ser un inadaptado no se lo garcha ni Zulma Lobato'. Pero vos no escuchas, para vos le falta la espada y es Connan. Estas en un camino de ida hacia tu decadencia total. Encima es raro el 'por que' de esto. Claramente no lo elegimos, por que posta, si uno pudiera elegir, elegiría a cualquier, CUALQUIER otro, no a ese infeliz, pero te paso, estas ahí idolatrando a una hormiga atómica y fue. Se podría decir que es hasta azarozo, por que si ese boludo te parece un Dios, es claro que le podrías encontrar virtudes hasta a Guido Suller. Osea que, destino o lo que sea, vos estas ahí, tirando flores a los pies de tu falso Jhonny Deep, y te encanta hacerlo, por que tenemos almas de masocas de mierda. Por que la verdad, es que la pasamos mal. No solo por esta cuestión de que el sea el Che Guevara, sino por que tu vida pasa a ser una sala de espera. Esperas que te mande mensaje, esperas que te llame, esperas que te hable por face, por blackberry, por MSN. Te afilias a toda clase de red social para ver si al menos te habla por alguna. Pasas a transformarte en una zombie que constantemente repite su nombre, cualquier cosa te lo recuerda y tus amigas planean mandarte al Congo con un coco al que le pondrás su nombre y no Wilson, asi les dejas de quemar el bocho contándoles anecdotas que no tienen remate sobre el, solo por que te da placer mencionarlo. Ese don que tenemos para cuando estamos enganchadas de ser mas bipolares que Hulk, si te habla estas feliz, si te dice 'me voy a comer' te pones del orto y queres poner una bomba en un hospital, te dice 'hola bombón' y sos Gandhi, y después te dice 'el sabado salgo con los pibes' y te alquilas un avión para darle de lleno al Obelisco... 
Y así no se pude. Vivís alterada, llamas a tus amigas a los gritos diciendoles: 'BOLUDA NO ME QUIEREEEEE', y ella: 'pero negra, si ya estas de novia con el, ¡déjate de joder!'. Y vos: 'no me quiere, me va a dejar por loca, por histérica'. Y tu amiga sabe que si, que si seguís así no solo te va a dejar el sino que hasta tus papas te van a dar en adopción a Carlitos Bala. Y vos también lo sabes, por eso desde un principio, te tratas de contener. Tratas de que el no se de cuenta que estas del orto, y esto es aun peor. Vivís en un tire y afloje constante, ya tenes tan en claro el tema de 'aparentar que te chupa un huevo' que hasta te olvidaste como mierda eras y te metes en un laberinto en que nunca sabes bien donde estas parada. 'Siempre la pelota tiene que estar en tu cancha', me dijo una vez un amigo. Y una tiene varias pelotas en su cancha, ¿vio?. Te podes construir un barco de pelotas e irte navegando a la concha de tu madre, por que no te importan esas bolas de mierda, agarrarías un alfiler y las pincharías una por una. Vos queres esa pelota inalcanzable por que ya estas metida en una paranoia incontrolable en la que vos te ves como Carmen Barbieri y a el es David Coperfield. ¡Y esa puta pelota nunca se mete en tu puta cancha! Da vueltas por el maldito cosmos pero a tu cancha ni la roza, a tu cancha solo se meten plagas que a nadie le importan, pero esa pelota, ESA PELOTA, te mira desde la platea, te guiña un ojo y te deja hecha una pelotuda. Y asi estas... insegura, inestable, insoportable.
Y no importa que el te quiera, ni que sea bueno, ni que estes bien con el. Aca a nadie le importa el amor, solo queremos luchar por el control, luchar por esa pelota que se nos escapa, pero no para obtenerla, sino, simplemente para sufrir por ella. ¿Por que? Por que somos todas unas pelotudas, por eso.